“走吧。”每当他说完这句话，必会牵起我的手。不管我的手是温是凉，父亲的手都像冷冬里的一碗热汤——暖得刚刚好。
幼时的我懵懂好动，在家中难以安宁。年轻力壮的父亲总带着我去拥抱大自然。在万物复苏的季节，活力四射的幼女被父亲拉着，驰聘在一望无边的的草坪上，这成了草原上一道美丽的风景线。父亲的手小心翼翼地握着我的手，像攥着一个易碎的水晶球——怕没抓紧，掉了；又怕抓太紧，碎了。
炎热的空气挤压着夏天树荫下的我，点点透下的光斑，仿佛都要把年少的我灼烧殆尽。归来的父亲赶到我身边，擦了擦布满汗水的手，犹豫地握了一下我的手，又松开了。我笑着用手轻轻触了触的手背，父亲愣了愣，缓缓拉起我的手腕。
纷飞的秋叶为
树木逝去的年华代了言。被父亲握着的手变得修长有力，但它紧靠的掌心已出现道道凹沟。“落红不是无情物，化作春泥更护花。”我轻轻地吟诵着。那双手，在瑟瑟秋风中依旧温暖。
每当寒冬，我的双手就会冻得如冰一样。我撒着娇，把冰凉的双手递向父亲。父亲笑眯眯地看着我，立刻递过来一个暖水袋，一盆温水，又或是他那宽大厚实的手掌。暖，从我的指尖流向心田。
父亲似乎越来越矮了，青春期的我个头疯了似的增长。独立，使我们的距离渐渐遥远了。多少次，我赶上前方的您，慎重地握住那双粗糙的手。你脸上立刻涌现出掩饰不住的惊喜。目光相连那刻，我们笑了，如雪地中的暖阳。
