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母亲的手

　　叠满一层又一层厚茧

　　深深浅浅的沟壑

　　不认识防冻膏和指甲油

　　母亲的手只属于黑色的泥土

　　和泥土中那个绿色的梦

　　每一层茧里，都夹着一段怀旧的故事

　　每一道沟壑，都流淌着一湾辛酸的汗水

　　我就是听着这段故事

　　喝着这辛酸的汗水

　　从朦胧走向成熟

　　母亲的双手

　　没有握过铅笔、钢笔和毛笔

　　只握过镰刀、锄头和犁耙

　　双手摊开，都是绝美的诗文

　　那上面有读不完的情思

　　那上面有解不尽的哲理

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